845... 846... 847... cada escalón una pequeña agonía. Me dije que tenía que largar el pucho, esta vez en serio, con voluntad, con convicción. Tirar en el primer tacho de basura los 11 bonitos, dulzones, super especiales y restantes Gauloises Blonde con un dejo a Horacio de Rayuela en cada primer pitada y donde carajo esta Roy? Qué parte de "subimos hasta el Palacio juntos" resultó ambigua? No encontrarlo me generó una especie de ansiedad misteriosa, de policial negro de era comunista con neblina imaginaria y sombreros de piel y no pude menos que prender un cigarro para contemplarlo mejor. Ah, allá abajo. Tirado en las escaleras. Claramente arrojado al vacío por oscuros sicarios del FSB. Ustedes saben. Esos muchachos sutíles que si quieren matar a un periodista anti Putin no tienen mejor idea aque contaminar medio Europa con Plutonio 210. Allá abajo también se ve una Luna increíble. La luna sobre el Danubio y sobre una ciudad casi sin torres. Chata como en el Age of Empires. Si, oscurece. En fin. Supuse que debía rescatar a Roy del foul invisible que nadie había cobrado.
Llego. Está consciente y acompañado. Dos mujeres. Una le convida su Gatorade color galáctico resplandesciente y la otra le saca fotos. Enfermeras sin fronteras? Sicarias del FSB arrepentidas? La fotógrafa me resulta muy conocida... casi familiar. Ah, cierto. Es igual a Rachel Weisz. Pará. Es Rachel Weisz! O es parecida? O es? Ok. Organicemos esto. Por un lado: Che, roy. Estás fucking vivo o que? Por el otro: Rachel... ¿Uno de estos? Claro. Me quedan 10. Fuego? Igen, igen.
raf
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